Сквозь голые ветви деревьев хорошо видно какой-то жалкий клочок неба и закат. Я слышу редкий гул проезжающих мимо машин, а в воздухе витает непонятно откуда взявшийся запах гари. Вот какая-то женщина прошла мимо моего окна, даже не подозревая, что я посмотрел на неё и подумал о том, почему она влачит своё жалкое существование в этом столь же жалком, шумном, грязном городе, который своими сальными пальцами вертит каждого из нас в руках, словно каждый из нас всего лишь игрушка. Между тем, каждая из его марионеток — живой человек, только ему, как взрослому, разжиревшему и тупому ребёнку, невдомек. Голые тонкие ветви городских деревьев покрыл иней. За целый день он так и не пропал, всё больше давая мне понять, что Сайлент Хилл вполне реален и находится за моим окном.

Этот город — город убийц. Фигурально, конечно, но каждый из нас совершил убийство — убил в себе ребёнка, талант, веру, мечту.

Солнце посылает последние лучи, наталкивая на мысль о том, что когда-то давно, много сотен лет назад, Понтий Пилат, вынесший приговор Иешуа, так же наблюдал за этим солнцем, думая о чём-то важном и не подозревая, что убил всё, что было в этом мире хорошего...